1 Raconte Muse le conteur lenfantin lantique driv

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"Raconte, Muse, le conteur, l'enfantin, l'antique dérivé au bord du monde et fais qu'en lui se reconnaisse chaque homme. Avec le temps, ceux qui m'écoutaient sont devenus mes lecteurs, ils ne sont plus assis en cercle, mais à par soi, et l'un ne sait rien de l'autre. Je suis un vieillard à la voix cassée, mais le récit s'élève encore des profondeurs et la bouche entrouverte le répète, avec force et évidence, une liturgie où personne n'a besoin d'être initié au sens des mots et des phrases. "

"Le monde paraît se noyer dans le crépuscule, mais je raconte comme au début, dans ma monodie, qui me soutient, par le récit épargné des troubles du présent et protégé pour l'avenir. C'en est fini du grand souffle de jadis, du va-et-vient à travers les siècles. Je ne peux plus penser qu'au jour le jour. Mes héros ne sont plus le guerriers et les rois, mais les choses de la paix, toutes égales entre elles. Les oignons qui sèchent valant le tronc d'arbre qui traverse le marécage. Mais nul n'a encore réussi à chanter une épopée de la paix. Pourquoi la paix ne peut-elle pas exalter, à la longue, ne se laisse-t-elle pas raconter? Renoncer? si je renonce l'humanité perdra son conteur. et si jamais l'humanité perd son conteur, elle perd du même coup son enfance. "

"Je ne retrouve pas Postdamer Platz! Non, je crois ici. . . Ca ne peut être ça! Postdamer Platz, c'est là qu'il y avait le café Josti. . . J'y venais l'après-midi faire la conversation, prendre un café et regarder le public, après avoir fumé mon cigare chez Löhse et Wolf, marchands de tabac réputés, ici, juste en face. Donc, ça ne peut pas être Postdamer Platz, non! Et personne. . à qui demander. C'était une place animée! Des tramways, des omnibus à chevaux et deux autos, la mienne et celle du chocolatier. Le magasin Wertheim aussi était ici. Et puis, soudain, des drapeaux sont apparus. . . Toute la place en était couverte. . . Et les gens n'étaient plus du tout aimables, la police non plus. Mais je n'abandonnerai pas tant que je n'aurai pas retrouvé Postdamer Platz! Où sont mes héros, où êtes-vous mes enfants? Où sont les miens, les obtus, ceux des origines? Apelle-moi, Muse, le pauvre chantre immortel qui, abandonné des mortels qui l'écoutaient. . . perdit la voix. . . lui, qui de l'ange du récit qu'il était, devint l'aède ignoré ou raillé au-dehors, sur le seuil du no man's land. "

"Seules voies romaines mènent encore au loin, seules traces les plus anciennes mènent plus loin. Où est ici le col ? Même le pays plat, même Berlin à ses cols cachés, et là seulement commence mon pays, le pays du récit. Pourquoi tous ne voient-ils pas dès l'enfance les passages, portes et interstices, en bas sur terre et en haut au ciel? Si chacun les voyait. . . il y aurait une histoire sans meurtre ni guerre. "