Homenagem ao Centenrio de Mrio Quintana Editado raquelmmonteirohotmail

Homenagem ao Centenário de Mário Quintana Editado: raquelmmonteiro@hotmail. com

Editado: raquelmmonteiro@hotmail. com

MARIO QUINTANA POR MARIO QUINTANA ( texto escrito pelo poeta para a revista Isto É de 14/11/1984 ) Nasci em Alegrete, em 30 de julho de 1906. Creio que foi a principal coisa que me aconteceu. E agora pedem-me que fale sobre mim mesmo. Bem! Eu sempre achei que toda confissão não transfigurada pela arte é indecente. Minha vida está nos meus poemas, meus poemas são eu mesmo, nunca escrevi uma vírgula que não fosse uma confissão. Ah! mas o querem são detalhes, cruezas, fofocas. . . Aí vai! Estou com 78 anos, mas sem idade. Idades só há duas: ou se está vivo ou morto. Neste último caso é idade demais, pois foi-nos prometida a Eternidade. Nasci no rigor do inverno, temperatura: 1 grau; e ainda por cima prematuramente, o que me deixava meio complexado, pois achava que não astava pronto. Até que um dia descobri que alguém tão completo como Winston Churchill nascera prematuro - o mesmo tendo acontecido a sir Isaac Newton! Excusez du peu. . . Prefiro citar a opinião dos outros sobre mim. Dizem que sou modesto. Pelo contrário, sou tão orgulhoso que acho que nunca escrevi algo à minha altura.

Quem não compreende um olhar tampouco compreenderá uma longa explicação.

Não importa saber se a gente acredita em Deus: o importante é saber se Deus acredita na gente. . .

O despertador é um acidente de tráfego de sono. .

O pior dos problemas da gente é que ninguém tem nada com isso.

Todos esses que aí estão atravancando meu caminho, eles passarão. . . eu passarinho!

Esta vida é uma estranha hospedaria, De onde se parte quase sempre às tontas, Pois nunca as nossas malas estão prontas, E a nossa conta nunca está em dia.

Não te abras com teu amigo Que ele um outro amigo tem. E o amigo do teu amigo Possui amigos também. . .

O tempo é a insônia da eternidade.

A alma é essa coisa que nos pergunta se a alma existe.

O segredo é não correr atrás das borboletas. . . É cuidar do jardim para que elas venham até você.

Bilhete Se tu me amas, ama-me baixinho. Não o grites de cima dos telhados, deixa em paz os passarinhos. Deixa em paz a mim! Se me queres, enfim, tem de ser bem devagarinho, amada, que a vida é breve, e o amor mais breve ainda.

Sempre me senti isolado nessas reuniões sociais: o excesso de gente impede de ver as pessoas. . .

30/07/1906 – 05/05/1994 Editado: raquelmmonteiro@hotmail. com